eutopia 2.0

uma vida sem facebook

2011-12-20T11:34:00.003+01:00

Estou a redescobrir formas de interacção online, alternativas àquilo que no início considerei engraçado e prático, mas que agora põe em causa a minha privacidade, amizades e todo o conceito de interacção interpessoal real.

O Skype e o Messenger voltam a estar mais activos para os amigos a sério (aqueles 10 entre os 400), o blog também. O telefone pode ser dado a quem estiver interessado. A morada e o e-mail também.

De resto, encontram-me em casa, a tentar pensar em Português. Um bem ajam!

2011-10-05T15:42:00.002+02:00

O que passa pela cabeça de duas catraias de 5 anos ao excluir da brincadeira uma terceira criança por ela ser "gorda"?

Quem lhes fez isto?

do amor em não-português

2011-08-31T22:31:00.001+02:00

Escrevem-se lindos olhares
e suspiros musicais.

das janelas que falam a minha língua

2011-08-14T11:28:00.003+02:00

dos pratos orgulhosos

2011-07-09T11:52:00.000+02:00

Um exercício de magia.
Podiam-se ter partido dois pratos e uma tigela na aparatosa queda ensaboada, que gritou PANG.

O único prato ferido, não se quis dividir. Ficou separado em dois, em segredo. Uma racha ao diâmetro, que torcida, rangia. Mas o prato, casmurro, foi para o lixo uno. Não se deixou partir.

2011-07-08T19:37:00.000+02:00

Fechar os olhos e soltar um suspiro. Longo.
Porque o Amor não respira. Suspira. E suspira.

a febre reveladora

2011-06-14T20:34:00.000+02:00

A meio da noite, entre suores e delírios, a memória põs-se a limpar um quarto qualquer onde alguém me dizia "queria ser a tua Suécia em Portugal" (da altura em que batalhava para cá voltar).

Chapada, chapada, toma que é para aprenderes, que agora é ver-te à procura de Portugal na Suécia, a chorares "mamã" em segredo e a constatar que assim não dá, vais ter que ir mais vezes por ano a Portugal para não perderes o juízo.

às vezes a saudade entra pela porta das traseiras, de mansinho...

2011-06-12T13:52:00.001+02:00

Esta noite sonhei que me fartei. Daqueles sonhos que são como um filme, em que só assistimos atrás da máquina que são os nossos olhos, sem poder de iniciativa ou voz. Nem sei que voz as outras pessoas tinham, se portuguesas, suecas ou inglesas.

Pois havia uma grande mesa comprida (várias, por baixo das toalhas) no meio de uma rua em paralelo, a descer. Esta tinha a delimitá-la casas de pedra com rés-do-chão e primeiro andar. Ao longe, o Sol punha-se atrás das montanhas. Eu estava rodeada de pessoas de quem gostava muito, mas não tenho a certeza se eram a minha família. Cheirava a sardinha (os sonhos, os sonhos...) e pimentos assados. O clima era de São João.

No momento seguinte, estava já à beira-mar. Uma mistura de Póvoa de Varzim com Foz do Porto, prédios altos e confeitarias e cafés nos rés-do-chão, mas o mar mais longe deles. Havia barcos na areia, vindos da pesca. Aqui apercebi-me que não estava em Portugal. Era Gotemburgo, dizia-me alguém. A única confeitaria que vendia produtos portugueses ficava num prédio muito grande (tipo Edifício Transparente) e já lá dentro recebi uma caixinha. Línguas de gato, ovos moles, dois pastéis de nata...

Depois continuei a caminhar à beira-mar. Se estava sozinha, não o senti, pois tinha o coração quente.
Tenho saudades disso.
E do Oceano.
E de vocês.

Sim.
Ao sétimo dia, Deus criou a Saudade.

"o que não nos mata, torna-nos mais fortes"

2011-06-08T19:44:00.000+02:00

Mas quem disse que não mata?
Mata sim. Há sempre uma parte do Sonho que morre.

Há sempre uma parte da bombita colorida que escurece, que seca. O sangue deixa de por lá passar. A frieza e a dureza - por questões lógicas de sobrevivência - passam a apoderar-se dos domínios daquela, daí a aparente força que a anti-morte provoca. Para que os cantos escuros não sejam tantos que o sangue já não tenha ruas para correr nem o Amor avenidas onde desmaiar.

a saudade bate à porta

2011-06-07T22:31:00.002+02:00

Lavo a loiça.
Na minha cabeça toca uma campainha de porta.
Desligo a água para ir abrir. Páro-me. Espera lá, aqui a campainha não toca assim.

Assim toca em Rio Tinto.

janelas

2011-06-05T22:31:00.017+02:00

Se há coisa que gosto no apartamento onde vivo, é da janela à beira do duche... De tomar um duche no fim do dia com a luz do Sol a pôr-se do outro lado do vidro (Primavera/Verão).

Um dia corri a memória à procura das casas que conhecia com janelas à beira do duche e aterrei, enamorada, na antiga casa dos meus avós maternos, na Rua Faria Guimarães, o meu infantário eutópico.

Uma janela que tinha do lado de fora um tanque de pedra , uma rede, as coelheiras e as galinhas todas. Algures à direita da janela, as rolas. Lá dentro, escuro, e o cheiro a louça. A louça a sério, imaculadamente lavada. E um perfume floral que ainda hoje sei reconhecer.

2011-06-03T00:01:00.001+02:00

Fotografia tirada por volta das nove horas da noite.

a vida e a morte numa lufada de ar fresco

2011-06-02T21:15:00.003+02:00

Os objectos das fotos estavam a poucos metros uns dos outros, numa reserva natural.

um dia destes...

2011-03-20T18:51:00.002+01:00

Um dia destes escrevo sobre o que é ter um cérebro fluente em mais do que uma língua e um coração estritamente monolingue. Vou descrever lucros e prejuízos linguísticos e emocionais, entre outras coisas.

Vocês vão ficar a saber, por exemplo, que contar algo que na língua do coração nos faz chorar, se calhar noutra língua já não o faz. Irei confessar então que tenho sérias dúvidas se sei amar noutra língua senão na língua do coração; que tenho medo que algo se perca no processo de tradução do Amor. Vou então contar-vos que dizer que se tem saudade nunca se consegue dizer noutra língua, falta de equivalências linguísticas à parte [quem sabe, se calhar tem a ver com as cordas do coração...].

Um dia...

Nesse dia também vou conseguir explicar a diferença em cantar a Laurindinha ou o Malhão para portugueses em Portugal, para portugueses num país qualquer e para alguém que não conhece a língua nem a música. Nesse dia cantarei o hino português, e porque não o sueco também, sem soluçar.
Nesse dia, quem sabe, se calhar vou estar a [tentar] celebrar mais um aniversário numa terra onde não se faz anos, mas onde se fica mais velho e saudoso. Com gente a quem chamo de "vänner" e não "amigos", bolo de iogurte português, coquinhos e café Torriê.